23 Jun Tras perder a su esposa e hijo, un experto en trauma lucha por el devastado norte de Israel

El profesor Mooli Lahad, psicólogo especializado en trauma, de renombre mundial que ha asesorado a la ONU y trabajado en zonas de guerra en todo el mundo, afirma que los habitantes del norte necesitan seguridad, escuelas, comunidad y recuperación económica, no eslóganes sobre resiliencia.

Por Yair Kraus

Prof. Mooli Lahad (Foto: Efi Sharir)

“El duelo, el sufrimiento y el dolor no son un mal funcionamiento de la vida. Son parte de ella. Pero rendirse ante ellos no te librará de ellos ni te ayudará a ti ni a tu familia”, afirma el profesor Mooli Lahad.

Estas palabras se pronuncian en una pequeña oficina en Kiryat Shmona, mientras las alertas que advierten sobre la infiltración de drones de Hezbolá rompen el silencio. En palabras de Lahad, no suenan a un cliché terapéutico, sino más bien a una conclusión a la que ha llegado tras décadas de tratar el trauma y tras una vida marcada repetidamente por él.

El profesor Lahad, que recientemente cumplió 73 años, es uno de los expertos más destacados de Israel en trauma y resiliencia, un psicólogo médico y educativo de gran prestigio cuyo trabajo es conocido mucho más allá de Israel. Ha asesorado a las Naciones Unidas, ha liderado delegaciones de ayuda a zonas de desastre en Japón y Sri Lanka, ha trabajado con poblaciones afectadas por la guerra entre Rusia y Ucrania y ha contribuido al desarrollo de modelos de adaptación tras los atentados del 11 de septiembre.

Durante décadas, mantuvo una sólida barrera entre su trabajo profesional y su vida personal. Atendía a otros, capacitaba a profesionales y creaba modelos comunitarios de respuesta a crisis, pero rara vez hablaba de las pérdidas personales que lo marcaron: el accidente de tránsito que le provocó la amputación de un pie, la muerte de su esposa Vered a causa del cáncer y la muerte de su hijo Omri durante un viaje por las selvas de Sudamérica, cuando solo tenía 23 años.

Entonces llegó el 7 de octubre, e incluso la barrera de Lahad comenzó a resquebrajarse. «Durante muchos años no hablé de mis pérdidas en conferencias ni en reuniones con pacientes», afirma en una entrevista con Yedioth Ahronoth. «En los últimos años, me he sentido capaz de compartir mis pérdidas, no para que otros sigan mi ejemplo, sino porque mi propia experiencia me ha enseñado que es posible salir adelante desde el lugar más bajo en el que uno se encuentre».

Entre misiones por todo el mundo, Lahad siempre ha regresado a su base profesional en Kiryat Shmona. Desde 1979, ha trabajado allí a través del “Mashabim” o CSPC, el Centro Comunitario de Prevención del Estrés (por sus siglas en inglés), que fundó hace 45 años para brindar apoyo a los residentes en situaciones rutinarias y de emergencia.

Pero la realidad actual en la frontera norte es muy distinta a todo lo que recuerda. Ni siquiera las alarmas lo inquietan tanto como una pregunta que escucha con frecuencia en el debate público: «¿Dónde quedó la resiliencia de los habitantes del norte?».

«Esa pregunta es una injusticia moral», afirma. «Los habitantes se han convertido en víctimas de su propia resiliencia, de las expectativas que se tienen de ellos y de las expectativas que se tienen de sí mismos: ‘ser fuertes’. Pero eso no puede funcionar a largo plazo sin apoyo y reconocimiento».

Desde octubre de 2023, afirma, la palabra resiliencia se ha confundido con trauma. «Tras el 7 de octubre, el pueblo de Israel demostró una verdadera resiliencia. Recibimos un duro golpe, como comunidad y como individuos. Nos levantamos de las cenizas y lo superamos. Hoy, ya no se trata de resiliencia, sino de agotamiento. ¿Cuántas veces se puede esperar que las personas se recuperen, se levanten y sigan adelante, mientras se sienten abandonadas a su suerte?».

«Los residentes se convirtieron en víctimas de su propia resiliencia»; residentes se refugian en Nahariya durante una alerta por cohete. (Foto: AP Photo / Baz Ratner)

Desde el 7 de octubre hasta abril del año pasado, se brindaron más de 104.000 horas de terapia individual en los centros de resiliencia Mashabim de la Alta Galilea y la Galilea Occidental. «Observamos un claro aumento en el número de personas que acuden a nosotros», comenta. «Pero también sabemos que algunas personas ya ni siquiera intentan buscar ayuda, porque han dejado de creer que pueda marcar la diferencia. No se puede seguir ofreciendo el mismo tratamiento y esperar que funcione».

Como alguien que ha presenciado situaciones extremas y zonas de guerra en todo el mundo, Lahad rechaza la idea de que la terapia pueda ser una solución milagrosa mientras la guerra continúa fuera de la clínica. «Los tratamientos con un psicólogo, un trabajador social o un terapeuta artístico tienen limitaciones inherentes», afirma. «Hablamos, siendo conservadores, de entre un 5% y un 10% que sufrirá un trauma postraumático grave del que será difícil recuperarse».

“¿De dónde voy a sacar suficientes terapeutas para todos? No se puede exigir resiliencia a las personas sin proporcionarles las condiciones para mantenerla. La resiliencia no se construye con eslóganes, sino con seguridad, estabilidad económica, comunidad y educación. La crítica y la indiferencia debilitan a las personas; la pertenencia las fortalece. La resiliencia nace de la sensación de no haber sido abandonado».

Y ese es el desafío cuando el trauma o la guerra han terminado antes de que comience el tratamiento. Pero ¿qué sucede cuando el paciente llega mientras la guerra aún continúa afuera?

“En esa situación, ¿qué se supone que debe hacer un profesional después de que los residentes ya han escuchado los mismos ejercicios de respiración y conexión a tierra tres o cuatro veces, solo para salir de la habitación y encontrar la amenaza esperándolos de nuevo?”, dice. “La idea básica en el tratamiento del postraumático es que el evento traumático haya terminado. Solo entonces se puede comenzar a ayudar a las personas a recuperar su fuerza. Aquí, el evento se repite una y otra vez”.

«La idea básica en el tratamiento del post trauma es que el trauma ha terminado, no que sigue reapareciendo una y otra vez»; buscando refugio de otro ataque en el norte.

Tras casi mil días de una guerra de desgaste en la región que tanto ama, Lahad analiza los datos acumulados y critica a quienes dirigen su frustración hacia los habitantes. «La gente suele pensar que cuando alguien se derrumba, se agota o se enfada, significa que carece de resiliencia. Eso es un error», afirma. «En situaciones extremas prolongadas, el deterioro del funcionamiento es una parte natural de la respuesta humana. La resiliencia no consiste en ser una roca de granito, sino en la capacidad de sufrir, de tambalearse y recuperarse gradualmente. Caer es parte de la supervivencia. Por lo tanto, el gran error hoy en día es preguntarse si los habitantes del norte tienen resiliencia. La pregunta correcta es si se les han proporcionado las condiciones básicas para resistir a lo largo del tiempo».

«Los problemas surgen solos»

La decisión de Lahad de hablar abiertamente sobre sus propias heridas no es casual. Surgió de su comprensión del significado de la elección cuando todo se desmorona. En el verano de 1992, tras la amputación de su pie izquierdo en un grave accidente de tráfico, yacía en una cama de hospital y formuló lo que más tarde se convertiría en un pilar fundamental de su carrera.

«Decidí que tengo una discapacidad, pero no estoy discapacitado», afirma. «Discutí sobre ello con mi mejor amigo, que también era mi abogado. Él insistía en que no volviera a funcionar para poder recibir una mayor indemnización, pero me negué. Durante los siete meses que pasé en el hospital, escribí dos libros mientras supervisaba a estudiantes».

Sus tormentos no terminaron ahí. En agosto de 2001, su esposa Vered falleció tras luchar contra el cáncer. Dejó una frase que se convirtió en un principio rector para Lahad y muchos de sus pacientes: «Hay que crear momentos de alegría, porque los problemas llegan solos».

«Cuando murió mi esposa, lo primero que dije fue que tenía una responsabilidad», dice. «Responsabilidad con los hijos, para equilibrar sus vidas con esta pérdida. Y tuve círculos de familiares y amigos que estuvieron ahí, me tendieron una mano y me apoyaron. Pero perder a un hijo es una historia completamente diferente. Es una herida con la que se puede vivir, pero el dolor siempre regresa».

Su mirada se endurece cuando habla de su hijo Omri, quien murió en octubre de 2009. «No oculto el dolor, pero quiero recordar la vida misma», dice. “Vivió veintitrés años y medio. Su muerte, por dolorosa y terrible que sea, fue el momento espantoso en que todo terminó. Pero debemos recordar la vida que la precedió, que aquí hubo una persona llena de vida.”

El hijo que murió mientras viajaba por Sudamérica; Omri Lahad

Ese encuentro directo con la catástrofe personal ahora alimenta su trabajo con soldados, familias en duelo y comunidades enteras en zonas de conflicto. «Hablo con soldados con TEPT y les digo: “Miren, pueden elegir el camino de la discapacidad”», afirma. «Tiene muchas ventajas, y se las merecen. Pero no se resignen al rol de “persona discapacitada”».

Como persona que acompañó a supervivientes del Holocausto, vi claramente la diferencia entre quienes decían: «He vivido una vida dura, pero lucharé por volver a ser una persona con una carrera, amigos y alegrías», y quienes decían: «Después de todo lo que he pasado, no valgo nada». Estos últimos se deterioraban. Es desagradable decirlo, pero la gente se identifica mucho más con el sufrimiento que con el funcionamiento. Cuando quienes te rodean te apoyan en los momentos difíciles, tienes más posibilidades de seguir adelante. La lástima hunde a la gente.

El colapso se hace patente en las calles vacías de Kiryat Shmona. Durante la Operación León Rugiente en el norte, se veían familias exhaustas frente a las puertas de hierro cerradas del ayuntamiento, suplicando un boleto para un autobús de evacuación que les permitiera pasar unas noches de descanso en un hotel lejano. En refugios públicos subterráneos, las mujeres durmieron durante semanas junto a decenas de desconocidos, confesando entre lágrimas que solo se permitían llorar por la noche, después de que sus hijos se hubieran dormido, para no mostrar debilidad.

El resultado es una migración silenciosa y alarmante. Las estimaciones en Kiryat Shmona sugieren que, al finalizar el curso escolar, muchas familias que intentaron regresar tras el fin del periodo oficial de evacuación en julio de 2025 empacarán sus pertenencias y se marcharán definitivamente.

Lahad está especialmente preocupado por la desaparición de lo que él llama “la clase media”, la columna vertebral económica y social de la ciudad. No son necesariamente quienes más gritan, sino quienes finalmente actúan.

“Es precisamente en estos momentos cuando la clase media se marcha”, afirma. “Ese grupo debería ser la mayoría. Alrededor de una cuarta parte de la población es fuerte, cerca del 40% pertenece al grupo más vulnerable que no puede simplemente irse, y el resto se encuentra en la clase media. En una comunidad sana, esa clase media es la columna vertebral, pero hoy se está reduciendo. Ya no están dispuestos a esperar a que alguien los evacúe. Se marchan por su cuenta. Y son el motor de la economía, la cultura y la vida comunitaria”.

En los ministerios gubernamentales dicen valorar enormemente a los residentes de Kiryat Shmona, pero en la práctica, crean muchísimos obstáculos en comparación con las escasas visitas. Lo que les queda a los residentes es una profunda sensación de abandono y un doble mensaje: «Estamos con ustedes, pero en realidad no les estamos ayudando».

Los empresarios locales respaldan su diagnóstico. En las comunidades cercanas a la frontera, afirma, más del 70% de las pequeñas y medianas empresas han visto disminuir su facturación. En Kiryat Shmona, más del 40% de los negocios que operaban en la ciudad antes de la guerra no han regresado.

«Para mí, la crisis económica está en el centro de la crisis psicológica», dice. «Lo que nos falta ahora es el sector intermedio: las pequeñas empresas y los profesionales independientes, las personas que conforman el núcleo de estas comunidades. Se necesita valor para mantener un negocio abierto cuando mañana podrías quedarte con productos sin vender y sin futuro. Las personas de ese sector intermedio a menudo tienen opciones. Pueden encontrar trabajo en otros lugares y no tienen miedo de emigrar al sur».

Actualmente, el estado intenta solucionar esto con subvenciones. ¿Es esa la solución adecuada?

«Es bien sabido que la compensación no puede reemplazar la rehabilitación. Pero resulta conveniente, porque tranquiliza a la gente», afirma Lahad. «Se convierte en un sustituto del trabajo más arduo de preguntarse qué se debe hacer de inmediato para evitar que las personas se ahoguen en esta realidad caótica, y luego qué se debe hacer para rehabilitar, fortalecer y desarrollar estas comunidades.

“La compensación o una subvención pueden ser una herramienta útil, pero también pueden convertirse en una soga al cuello. La cuestión es cómo convertirlas en un salvavidas, y eso sucede cuando se les dice a las personas: cuanto mejor logren funcionar y encontrar soluciones creativas, más apoyo seguirán recibiendo, no menos».

De igual modo, se muestra escéptico ante la idea de que las becas y la conversión del Colegio Académico Tel-Hai en universidad sean la solución mágica para atraer estudiantes al norte.

«Van a conceder becas a cualquiera que venga a estudiar a Tel-Hai», afirma. «Pero con unos pocos turnos en una pizzería o cafetería de Tel Aviv, un estudiante puede cubrir esos gastos. Los estudiantes no vendrán solo por eso, sino por la vida social y el ambiente. No se puede atraer gente aquí con una compensación por algo que no necesitan. La beca es estupenda, y quizás sea una condición necesaria, pero no es la solución definitiva».

«Los estudiantes no vendrán por las becas. Unos cuantos turnos en una pizzería del centro de Israel bastarían para cubrir ese gasto»; Prof. Lahad (Foto: Efi Sharir)

«No se trata de una rutina de emergencia, sino de un agotamiento extremo»

La mayor preocupación del profesor Lahad es el futuro: los adolescentes y las familias del norte que se derrumban bajo el peso de una guerra prolongada. Afirma que toda una generación está creciendo en medio de una ruptura sin precedentes, desarrollando graves síntomas psicológicos y dándose cuenta de que los sistemas estatales destinados a apoyarlos no funcionan.

«Los adolescentes viven en su propio mundo. Están en TikTok, como mucho en Instagram», dice. «Viven en una burbuja que los protege. Lo que experimentan aquí es la ausencia de un sistema educativo que funcione, y comprenden que gran parte de él es solo una fachada. Con el tiempo, los problemas se multiplican porque sufren cada vez más síntomas psicológicos».

“No acuden a terapia porque no les atrae la idea de reunirse con un adulto y hablar con él. Apenas han visto a sus compañeros desde la pandemia, y la guerra ha empeorado aún más la situación. La escuela, que en tiempos normales les proporcionaba equilibrio y les enseñaba habilidades más allá de lo académico, como sentarse en una silla y mantener una conversación, se ha visto gravemente afectada en el norte, más que en cualquier otro lugar del país.”

Entonces, ¿facilitar los exámenes de ingreso para los niños del norte es, en el mejor de los casos, un simple parche?

“Se les dan muchas concesiones en los exámenes de ingreso a la universidad, y eso está bien. Pero cuando lleguen al punto en que tengan que competir con compañeros de Givat Shmuel, Rehovot o Tel Aviv (en el centro de Israel), nadie podrá hacerles concesiones, porque será evidente que carecen de habilidades básicas. Cuando el alcalde de Kiryat Shmona, Avichai Stern, dice que el 40% de los estudiantes de primero a octavo grado no saben leer ni escribir, significa que cuando finalmente tengan que competir con otros, volverán a ser señalados como el grupo más débil.

¿Y qué les sucederá en el mejor y el peor de los casos?

«Algunos encontrarán un ancla interior y canalizarán su ira y frustración hacia un servicio militar significativo o algún logro. Otros, advierte, se perderán».

Este daño sistémico se está infiltrando profundamente en la vida familiar. Se espera que padres exhaustos, que sufren trastornos del sueño y ansiedad existencial, sirvan de apoyo a sus hijos mientras el sonido de la artillería y los helicópteros sacude las ventanas de sus hogares. Lahad define esto como un estado de «agotamiento por emergencia» prolongado y no le preocupan especialmente las críticas que probablemente generen sus palabras directas.

¿Cómo se manifiesta el agotamiento parental en el norte?

«Cuando se espera que padres exhaustos críen hijos cuya ansiedad, problemas de sueño y ataques de ira van en aumento, eso no es una rutina de emergencia», afirma. «La realidad aquí hoy es un agotamiento de emergencia. Una rutina de emergencia es lo que se tiene en Tel Aviv o en el sur, donde hay una sirena ocasional. Aquí, la emergencia es constante, y ese tipo de agotamiento tiene muchos síntomas. El más grave es la alteración del sueño, que provoca irritabilidad, predisposición a la depresión, menor paciencia con los hijos y reacciones violentas sin motivo aparente».

“Es imposible dormir con este ruido, rodeado de baterías de misiles disparando durante horas, día y noche. También existe el fenómeno de los padres reservistas que no vuelven realmente a casa, aunque estén físicamente allí. Es un duro golpe para su identidad, su trabajo, sus relaciones y su crianza, y los niños pagan las consecuencias después”.

Está seguro de que sus comentarios suscitarán críticas. “Estoy seguro de que, tras su publicación, habrá miles de mensajes atacándonos a ti y a mí por siquiera hablar del tema, diciendo que ‘debilitamos al norte’”, afirma. “En cambio, deberían comprender que lo que se está haciendo ahora es lo que lo debilita. Pero algunos prefieren permanecer indiferentes. Tienen miedo de ser vistos como débiles”.

El trauma que nadie reconoce

Según Lahad, un concepto fundamental del trauma en el norte es el de la “crisis evitada”: la sensación de “podría haber sido yo”. Los residentes que durante años vivieron con el temor a los túneles y la vigilancia de Hezbolá experimentaron la masacre en el sur como un trauma indirecto agudo, conscientes de que tales escenas también estaban planeadas para sus propias comunidades y que solo se evitaron por casualidad. La decisión del Estado de evacuar no hizo sino reforzar la sensación de que la amenaza era inmediata y real.

“Cuando la gente huía de aquí, lo que pensaban era que lo que habían visto en el sur estaba a punto de sucederles también”, afirma. “En la literatura sobre el trauma postraumático, un ‘casi accidente’ puede causar tanto sufrimiento como la exposición directa al suceso. Pero ese sufrimiento no se reconoce, porque al final no ocurrió. Una persona puede quedar atrapada en escenarios de lo que podría haber sucedido, sin la certeza de saber qué ocurrió realmente, porque nunca estuvo presente en el suceso. Se queda para siempre con la pregunta de ‘¿Y si…?’”.

¿Cómo se aplica lo aprendido en zonas de desastre alrededor del mundo a la realidad israelí?

“Lo que hemos aprendido de otros lugares del mundo, especialmente de guerras de desgaste prolongadas, como Ucrania, es que la rehabilitación no comienza al día siguiente. Debe comenzar mientras la crisis aún se está desarrollando. Por eso, las autoridades locales, el liderazgo comunitario y los sistemas que sustentan la vida civil deben fortalecerse ahora.

“Aunque algunos líderes locales parezcan imperfectos desde fuera, este no es el momento de juzgarlos. Son las personas que actualmente luchan por sobrevivir. Hay que permitirles actuar con rapidez, con menos obstáculos y con mayor responsabilidad y recursos. La gente no vive en un futuro de planes y miles de millones. Viven en el presente, con miedo, intentando mantener la vida a flote a como dé lugar”.

«Los procesos deben acortarse y la ayuda debe ser más accesible»; residentes evacuados de Kiryat Shmona al comienzo de la guerra (Foto: Jalaa MAREY / AFP)

En la práctica, afirma, el Estado debe estabilizar la realidad como los paramédicos estabilizan a un paciente en una ambulancia. «Hay que hacer sentir a la gente que se escuchan sus necesidades», dice. «¿Por qué debería pagar impuestos municipales una persona cuyo negocio ha cerrado? ¿Para qué y de dónde? Cuando se limita y dificulta la recepción de compensaciones y ayudas que llegan tan tarde, no se puede decir: “Estoy con ustedes”».

Los procesos deben agilizarse y las respuestas deben ser accesibles. Tomemos escuelas y jardines de infantes y cubrámoslos con redes protectoras. Eso demostrará a la gente que se comprende que tenemos un problema y que se está trabajando en ello, mientras que, al mismo tiempo, se les ofrecen pequeñas soluciones. Eso fortalece mucho más que decirles: «Son fuertes».

El profesor Lahad critica duramente las visitas puntuales, impulsadas por la publicidad, de políticos e incluso de altos oficiales militares, especialmente cuando aparecen con cámaras, elogian a los residentes por su valentía y luego se van. “Cuando hacen vídeos y elogian la resiliencia y el heroísmo, la gente se pregunta: ¿qué significa eso para mí?” él dice. «Cada mañana no sé si un dron explosivo persigue a mi hijo en el autobús desde el Kibutz Manara a la escuela. Así que hablar de heroísmo pertenece a otra época. A través de esta retórica, intentan unir a la gente diciéndoles que son vistos como heroicos y resilientes».

Pero escuchar lo heroicos que son no es lo que realmente ayudará a los residentes.

Lo que necesitan, dice, no son más elogios, sino presencia. “Lo que les ayudará, más allá del aspecto económico, es venir aquí, visitar a los residentes, escuchar sus quejas, y no es necesario prometerles nada”, afirma. “Hay que estar con la gente y hacerles sentir que su ira, tristeza y angustia no significan que no estemos con ellos.

Si les decimos que son fuertes, y por la noche oyen misiles y por la mañana ven destruido el antiguo centro comercial de la ciudad, ¿cómo pueden ser héroes? ¿Qué esperamos realmente de ellos? Son solo civiles, no soldados. Están haciendo lo mejor que pueden. Vinieron aquí con sus familias y están tratando de mantenerlas, y sus hijos lloran y tienen síntomas”.

¿Qué les diría usted si fuera un político que visita este lugar?

«Principalmente, no les diría que “si se compadecen de sí mismos, son débiles”. De ninguna manera», afirma. «Hay que decirles que les ayudaremos a seguir adelante y que trabajamos constantemente para encontrar soluciones. Pero decirles “son fuertes” es, en otras palabras, “no los quiero ver”. Las personas que sufren necesitan que se reconozca su difícil situación, que las soluciones son limitadas y que se reconozca que incluso pequeños pasos deben darse para que sientan que los responsables comprenden su dificultad y que no han sido olvidados».

A finales de mes, el profesor Lahad recibirá el premio honorífico Tel-Hai 2026 por su contribución profesional al norte y al ámbito académico. En los últimos años, ha dividido su tiempo entre Tel Aviv, donde se mudó con su esposa Noga Goldring, y los centros Mashabim en Galilea.

Comprende la sensación de abandono que describen los habitantes del norte, quienes ven que, mientras ellos viven en refugios, gran parte del resto del país continúa casi con normalidad, salvo por las ocasionales alertas en televisión y breves menciones en los noticieros.

“Estoy a favor de que la normalidad continúe en el centro”, afirma. “Si no continúa, estaremos en una situación muy grave. Pero está el asunto personal. Durante la Segunda Guerra del Líbano, la gente del centro abrió sus casas y les dijo a los residentes del norte: ‘Vengan a quedarse con nosotros’. ¿Por qué no sucede lo mismo hoy?

Y si no pueden hospedarlos, vayan a visitarlos. Compren allí. Visítenlos. Llámenlos, muestren interés, escriban algo alentador en las redes sociales. Hagan que la gente sienta que no ha sido abandonada, porque esa sensación de abandono e indiferencia es incluso más perjudicial que la propia situación de seguridad. Decirles que son fuertes y heroicos simplemente no es suficiente”.

Traducción por: El Consulado General H. de Israel en Guayaquil
Fuente: YNetNews