05 Jun Ser diferente nunca fue un problema: Crecer siendo judía y enfrentar el antisemitismo – opinión

Ser la única judía en el salón siempre ha sido lo normal para mí. Las pequeñas diferencias nunca me molestaron. Amaba mis tradiciones y ser «diferente» no me parecía algo malo.

Por Eliana Katz

Collar con la Estrella de David: ¿Por dentro o por fuera de la camisa? (Foto: SHUTTERSTOCK)

Ser la única judía en el salón siempre ha sido lo normal para mí. De pequeña, era la única que faltaba a clase por las festividades judías, teniendo que explicar constantemente a los demás el motivo. Era la única que no podía salir los viernes por la noche ni los sábados por el Sabbat.

Estas pequeñas diferencias nunca me molestaron. Amaba mis tradiciones, y ser «diferente» no me parecía algo malo.

Las primeras grietas en esta sensación de seguridad comenzaron cuando tenía siete años. Iba camino a la escuela y pasé por delante de mi sinagoga, donde vi las puertas con signos de vandalismo – con esvásticas rojas brillantes. Ese símbolo de odio cubría un lugar que siempre había representado la oración, la comunidad y la seguridad. A los siete años, no podía comprender por qué alguien haría algo así.

Por primera vez, ser diferente me pareció algo importante.

Tenía doce años cuando los comentarios antisemitas de Kanye West se difundieron por las redes sociales. Sus comentarios parecían legitimar y promover el antisemitismo de una manera que nunca antes había experimentado.

En mayo, estudiantes graduados, algunos portando pancartas y banderas pro palestinas, asistieron a la ceremonia de graduación de la Universidad de Columbia en la ciudad de Nueva York. El recrudecimiento del antisemitismo en las aulas y en el campus se debe a la confluencia de diversos factores, según el autor. (Foto: SETH WENIG/REUTERS)

Después de eso, se hizo más evidente en mi vida cotidiana: me preguntaban si los judíos eran nazis y qué insulto se usaba para referirse a los judíos. De repente, ser judío no era solo «diferente»; era algo que podía ser objeto de burla o cuestionamiento.

Cuando empecé la secundaria, estaba lista para un nuevo comienzo. Sabía que me harían preguntas mis nuevos compañeros y profesores, pero estaba abierta a ello. El año había empezado con fuerza. Hice nuevos amigos y mantuve el contacto con los antiguos, y todo volvió a la normalidad.

Entonces llegó octubre.

Era tarde en la noche del viernes 6 de octubre de 2023. Mi comunidad se preparaba para celebrar Simjat Torá, una alegre festividad judía que marca la finalización y el reinicio del ciclo de lectura de la Torá. Entonces se supo que terroristas de Hamás habían atacado un festival de música y comunidades cercanas en el sur de Israel.

Ninguno de nosotros podría haber imaginado lo que sucedería en las horas siguientes. La vida de los judíos de todo el mundo cambió de la noche a la mañana.

Las siguientes semanas llegaron con una reacción e cascada de cambios.

Casi de inmediato, condenar los ataques y llorar a las víctimas se convirtió en algo controvertido. En el colegio, me sentía observada con recelo – la gente se reía con incomodidad cuando mencionaba las atrocidades o afirmaba que «la resistencia está justificada». Mientras tanto, las familias judías lloraban a sus seres queridos asesinados en sus hogares o en el festival de música Nova, y estaban aterrorizadas por los rehenes llevados a Gaza.

A pesar de este dolor, descubrí que incluso las conversaciones personales se volvieron difíciles. Algunas personas a las que consideraba amigas no me preguntaban si estaba bien ni intentaban comprender lo que sentía. En cambio, cuestionaban o desestimaban mi dolor por completo.

Estos incidentes se acumularon y comenzaron a moldear mi autoimagen. Ya no quería ser diferente porque ser diferente de repente parecía significar aislamiento y pérdida.

Aceptando mi judaísmo

Cuando mi madre me presentó a un grupo de jóvenes judíos, comencé a reencontrarme conmigo misma. Conocer a otras personas que comprendían experiencias similares me ayudó a reconectar con mi identidad de una manera más sana. Después de meses de miedo e incertidumbre, las cosas empezaron a mejorar.

Hice nuevos amigos en el colegio que no se reían ni evitaban el contacto visual cuando les contaba mis tradiciones. Amigos que aceptaban mi identidad por completo. Poco a poco, mi miedo a ser judía se disipó.

Aun así, seguía escuchando la frase: «Eres blanca, ¿y qué?». Entiendo por qué algunas personas podrían pensar así. Las narrativas simplificadas de la opresión a menudo dejan poco espacio para comprender la identidad judía, o cómo el antisemitismo funciona como una forma de odio distinta y persistente.

Mi identidad judía no es solo una cuestión de apariencia. Está ligada a mi historia familiar, mi ascendencia y mi supervivencia. Es la razón por la que mis bisabuelos fueron arrancados de sus hogares y por la que sus aldeas fueron incendiadas en un intento por borrarlos de la historia.

Así que sí, soy blanca. Pero esa etiqueta no borra siglos de persecución, ni refleja la realidad del antisemitismo que sigue existiendo hoy y que moldea la vida judía, incluida la mía.

Muchas veces, sigo siendo la única judía en el salón. Sin embargo, todo lo que he vivido — cada incidente antisemita, cada momento de duda y cada paso hacia la auto aceptación — me ha fortalecido.

Ya no temo compartir quién soy; me encanta.

La autora es estudiante del colegio Canterbury en Ottawa. Actualmente realiza una pasantía en el colegio Kenneth Leventhal en StandWithUs Canada, una organización educativa sin fines de lucro que combate el antisemitismo y educa sobre Israel.

Traducción por: El Consulado General H. de Israel en Guayaquil
Fuente: The Jerusalem Post